propiedad intelectual

Yo puedo hacer pantomimas. Cuando voy en el metro me puedo adaptar y fingir que un banco me sostiene la espalda. Puedo sostener una conversación a distancia, entre cabezas y ruidos molestos, aún cuando mi vida cante a mi lado haciéndose el lindo.
Yo puedo ponerme vendas en los ojos y mirar por entre el dolor ajeno, por sobre la mañana discutida, cercenando la liviandad de historias mal contadas o de caprichos que se desgranan para pisarme la cola que traigo de ojeras.
Y puedo rezar, siempre puedo rezar. Aunque le rece al chofer puedo gesticular que le tengo fe, que vamos a llegar y que las señoritas lo van a dejar partir.
Las conversaciones a todos nos sobran, son los espacios de memoria que las reducen a la ligereza de un hola cuando lo que uno quiere es rememorar la antigua usanza de los cursis besos, las antiguas grandes protestas, las ideas monumentales y el amor, cualquier amor que quiera irse de copiloto

mi foto preferida

-:.:-padre y madre de la criatura-:.:-

((la cabra fea no soy na yo))

cuando veo las primeras luces del alba siento que perdí. que perdí como en la guerra.

espero que algún día el color de la mañana me haga sentir distinta. me haga oler -a cien millas- el olor de las voces que me permitieran decir que gane algún premio, que supe algún secreto, que cumplí con lo que debía querer cumplir.

yo no te voy a decir nada hueón
no te voy a decir nada de lo que después me pueda arrepentir

balada del twist subversivo

Sobre el borde de tu falda tienes una mancha de aceite que parece inundar tu pierna a ratos.
Lo nublado del día me tiene un poco mareado.
Llamarse Tomás, tomarse la leche, salir de la casa e irse a dormir; me llena de amargura a veces. Otras, me hace inmensamente feliz -me hace agregarle un baile apretado-.
No tengo hijos, creo que no voy a tenerlos. Me aburro fácil y no me gusta que me obliguen a amar, a tener que extrañar o a deber bien abrazar.
Pero tú miras por la ventana hacia fuera y yo no te conozco. Ahora nos están llevando a todos dentro de un tren antiguo por un camino que no había visto nunca. Calculo que ya se hace tarde para volver a darle comida al perro.
No tengo idea porqué tengo tanto sueño. Todos lloran en mi vagón. Lloran de un modo histérico, de sonar ahogado, de moco en el cuello.
Nos van a matar, de eso estoy convencido. No encajamos bien en los rieles de la calle que nos tocó. Tenemos autos viejos y salimos caro.
El lunes escuché a ese hombre de lentes oscuros-que ahora pasa cobrando los pasajes- pidiendo disculpas en la tele, pues se vieron sobrepasados y porque en el fondo todos nos vamos a morir.
Que había que dar las gracias, que la gente antiguamente se moría de hambre y de sucios, que el progreso nos había dado de comer bien y que es mucho más digno morir de pie. De pie en unos cubículos de plástico -finamente reciclado-.
Y es cierto, habíamos avanzado mucho-higiénicamente hablando.

Pero ahora mismo veo que nos mintieron.
El tren se fue guarda
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Entonces, te veo girar por el aire y no puedo dejar de pensar que tienes unas piernas maravillosas debajo de esas dos cejas.